La Choule

La grande messe du rugby et le chemin de Paris-Paillettes

par Mezetulle

J'ai assisté hier à la rencontre Biarritz-Stade français, où mes chouchous ont gagné (22-18) à l'issue d'un match "réaliste", en engrangeant des points chaque fois qu'une pénalité se présentait. Un seul essai "bleufleurdelysé" par Julien Arias : c'est malgré tout Biarritz qui nous en a offert deux autres. Couzinet a marché sur la tête de Marconnet - une paille qui ne lui a valu qu'un carton jaune. Skrela, pourtant dans un bon jour, s'est fait mal au bout de 10 minutes et a dû sortir. Quant à Hernandez, le pauvre, je n'ai pas arrêté de pester contre lui parce qu'il ratait tous ses coups de pied sans jamais trouver de touche ; j'apprends ce matin qu'il jouait avec une entorse : pardon, mago, mais quand on est tout en haut du stade, c'est le genre de chose qu'on ne peut pas voir...

Bon, malgré une première mi-temps assez alerte, ce ne fut pas très enthousiasmant, surtout à cause d'un jeu en chandelle foireuse un peu trop systématique et sifflé à juste titre par le public : ça roulait, on a eu rapidement l'impression que "la messe était dite".

Pour les amuse-gueule, les hors-d'oeuvre et les desserts concoctés par Max Guazzini, alors là, il y avait vraiment de tout, et même de l'inédit, c'était un comble. Un petit raccourci d'intervilles avec tobbogans et vachettes (oui, des vraies vaches de 350 kg plutôt nerveuses...). Le mini concert de Jennifer.

Une magnifique démonstration d'acrobatie aérienne par les Farfadais (voir l'album).

Je passe sur l'inévitable tour de piste du bouclier de Brennus (on la connaît celle-là, profites-en Fabien, ce n'est pas sûr qu'on puisse le faire encore l'an prochain...), les motos, les girls du Moulin Rouge. L'arrivée du ballon descendu (treuillé) d'un hélicoptère par le RAID : très impressionnant, mais sur mes photos, ils ont l'air de fourmis noires... Un émouvant hommage à Thierry Gilardi.

Mais le clou, c'est La Choule qui l'avait sous les yeux, tout près, tout près. Dans la marée rose bon enfant, cinq minutes avant le coup d'envoi, un peloton d'hommes bon chic bon genre en béret noir frappé de l'écusson du Stade toulousain prend place en silence deux rangs devant moi. C'est du sérieux, respect, ils ne rigolent pas, ils arrivent juste pour voir le match : les paillettes parisiennes, on ne la leur fait pas, ils laissent le cirque aux badauds... A la mi-temps, ils grillent une cigarette : tiens, ça me les rend plus sympathiques ; il faut peu de chose parfois...

Bien entendu, à la fin du match, ils se lèvent. Puis, ils s'arrêtent...

J'invente le dialogue suivant qui commente les photos.

 

Je vous propose deux titres pour la série, un peu méchant ou plus consensuel, au choix : 

1° "L'Ovalie profonde sur le chemin de Paris-Paillettes"
2° "La grande famille du rubgy réunie au Stade de France"

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Quand du fécond printemps a resplendi l'ennui

par Mezetulle

 Je n'osais pas écrire un article pour dire qu'on s'ennuie un peu en ce moment ; juste quelques petits événements, Montpellier bat Toulouse mais c'est sans grande conséquence... J'ai regardé, l'oeil morne, un match "pas beau" entre Brive et Paris  - et ce n'est pas parce que mes chouchous ont perdu.. franchement le match n'était pas très palpitant : un duel de coups de pieds manqués... Pas de quoi me mettre une larme d'encre sous la plume.

Je n'osais pas, j'enviais presque les palpitations des footeux en transe ce week-end... quand j'ai cliqué sur le blog de Pierrot. Lui a osé, et magnifiquement. Alors je vous invite à lire l'article Taupe 14  ; il dit en peu de mots choisis et assonants (pas assommants) qu'il n'y a "Rien de neuf dans les galeries".

C'est ça la différence entre les philosophes et les poètes: personne ne s'ennuie à lire un poète qui dit qu'il s'ennuie... car il fait resplendir l'ennui, même quand ce n'est pas celui du "stérile hiver".

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L'indicatif et le performatif

 par Mezetulle

Après une longue léthargie passée dans la privation, La Choule, fuyant les pluies et la froidure du grand Sud (je ne plaisante pas, 10° dans l'Ariège et ciel plombé), entre dans l'ambiance parisienne estivale (26° à Paris), ferme les persiennes afin d'éviter un terrible soleil plombant et savoure la pénombre... pour se réveiller devant un programme de télé enfin regardable.

Montauban-Perpignan. C'est presque trop pour une reprise, cette overdose de drops, de retournements, de phases de jeu intenses et vacillantes, de ballons cachés qui progressent là où on ne croit pas qu'ils sont.... J'en ai le vertige, c'est très bon mais c'est fort, ça devrait se goûter à la petite cuillère et voilà que j'en reçois de pleines louches. Et comme si ça ne suffisait pas, je prends aussi une leçon de philosophie du langage.

Dans les tribunes montalbanaises, nulle inscription provocatrice ne vient rabaisser l'adversaire - mais ça c'est normal dans un stade de rugby. Il y a mieux : nulle inscription glorificatrice ne vient célébrer banalement et bêtement l'équipe au maillot vert, car le raffinement supporter atteint à Montauban un sommet logico-philosophique par une tautologie autoréférentielle qui me laisse un moment perplexe. A la fois comique et impérieuse, une banderole verte précise savamment : "Ici, c'est Sapiac !", comme si les spectateurs présents et leurs visiteurs ne le savaient pas....

Mais non, que je suis bête : la banderole ne s'adresse pas à ceux qui sont là, mais à ceux qui, comme moi, sont le nez collé à leur écran de tv, dans l'indistinction de toutes les vertes pelouses, et donc il importe de préciser que ce n'est pas n'importe quel vert. C'est celui du stade Sapiac à Montauban, lieu singulier : vous y êtes, vous pouvez le regarder, nous voir, vous y voir (1).

Plus que devant le célèbre tableau de Magritte "Ceci n'est pas une pipe", on se croirait dans un chapitre de la Poétique d'Aristote expliquant le plaisir qu'on a à identifier les personnages au théâtre : "celui-là, c'est lui !", jubilation de l'enfant découvrant l'ivresse de l'indicatif dans un geste gratuit - "ça, c'est ça".

On m'avait bien dit que le rugby est un sport parlé. Justement, voilà que j'entends l'arbitre déclarer, désignant ce qui se passe sur le terrain : "c'est un ruck !" Et le commentateur se régale à expliquer pourquoi il dit ça, et ce qui se serait passé s'il ne l'avait pas dit. La déclaration de ruck n'est pas une sanction, ce n'est pas une indication, ce n'est pas non plus une décision : c'est un acte de jeu qui se dit en se faisant et qui se fait en se disant.

Tandis que les tribunes parlent à l'indicatif, l'arbitre parle au performatif.

1 - Renseignement pris sur le web, on trouve une explication bien décevante : il existe un blog d'école primaire qui s'intitule "Ici, c'est Sapiac", et ce sont peut-être ces charmants bambins qui ont fabriqué la banderole. N'empêche que l'étrange effet-tautologie de l'indicatif en autoréférence se produit quand même !

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Gros comme un éléphant et subtil comme un passé antérieur

 par Mezetulle

La Choule est assez bon public et revient du Stade de France avec un sentiment différent de ce qui s'écrit çà et là chez les "connaisseurs", et notamment sur les forums très select et magnifiquement grincheux par principe de Rugbyrama.

Un "non-match à oublier" une "mascarade", cette rencontre entre le Stade français et le Stade toulousain du 22 mars qui se solde par une défaite remarquable du Stade toulousain 29 à zéro ??? Nullement. Malgré une balle glissante, malgré une pelouse détrempée et une giboulée glacée qui a accueilli le coup d'envoi, on a vu de belles choses : du mouvement, du jeu, de la variété, des Parisiens remontés, acharnés à conquérir, au-delà de la victoire, le bonus offensif. Une équipe toulousaine nullement diminuée, nullement composée de seconds couteaux comme cela a été répété à l'envi et si dédaigneusement ces jours derniers, et parfaitement au point techniquement, notamment en mêlée et en touche.

Manque d'envie de la part des rouge et noir tout simplement : cela crevait même les yeux d'un gogo de Parisien qui n'y connaît rien et qui, c'est connu, se fait attraper par les cotillons guazziniens.... cela se voyait aussi gros que l'éléphant rose qui a défilé, avec les masques vénitiens sur échasses, avant le match (voir l'album). Je m'en tiens à cette explication "naïve" : après tout c'est celle que Guy Novès avance et c'est la plus vraisemblable.

Faisant un petit tour sur le magnifique site du Stade toulousain, j'y trouve le plus beau récit du match, qui surpasse de loin tout ce qui se fait ailleurs. Il faut absolument aller lire ça, un exemple parfait de narration. Les Diafoirus de la pédagogie moderne peuvent en prendre leçon, eux qui, pour cesser d'enseigner la langue belle et forte, demandent régulièrement dans leurs rapports "à quoi peut bien servir le passé antérieur" et autres subtilités dont un "gamin d'aujourd'hui" n'a nul besoin, qu'il n'entendra jamais : il serait donc urgent de cesser de les lui apprendre.

A quoi peut bien servir le passé antérieur? Mais à lire un compte rendu de match sur le site du Stade toulousain, lequel retrace comment "après que Jeanjean eut été rattrapé " (et à la voix passive s'il vous plaît !!), le ballon "sortait" et fut recueilli par Blin qui marqua un essai ! A comprendre comment, de façon assez surprenante, on peut enchaîner ici un passé antérieur (événement ponctuel) avec un imparfait (action plus longue) - ce qui est aussi une intellection du rugby, seul sport où le ballon peut mettre un certain temps à "sortir" !!! A lire, en outre, quelques romanciers, poètes, fabulistes et autres rêveurs qui croient qu'une langue ne se réduit pas à un idiome parlé par des idiots bornés aux utilités immédiates. A savoir déployer les temporalités et les causalités, à ne pas s'effaroucher devant la conjugaison anglaise pas plus ni moins subtile que celle-ci. A dire, à lire et à penser ...

Mais à quoi bon répondre, puisque la question, ramenée à sa formulation essentielle et abjecte, contient la réponse : à quoi bon embarrasser le bon peuple de telles subtilités?

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La petite classe de Paris apprend à conjuguer le verbe mergo à l'école de Clermont

par Mezetulle

Larguée en première période sur un score qui a risqué d'être bananier (38-0 à la pause), la toute jeune équipe du Stade français, une fois renforcée par quelques aînés du banc, a pu jouer une seconde mi-temps honorable (12-12) pour un large score final en faveur de Clermont (50-12).

Aussi ne sortirai-je pas mon smiley mouchoir rose, pourtant déjà bien humide et que j'ai toujours à portée de code html cette saison. Je n'éprouve même pas le ressentiment injuste qui m'a prise lors du lamentable match contre Perpignan. Pas de passions tristes. D'abord parce que la démonstration de Clermont en première période était véritablement fondée sur sa force et sa supériorité, exaltées par l'inexpérience - mais pas par la bêtise ni même par la faiblesse intrinsèque - de l'équipe adverse. Juste une question de niveau. Ensuite parce que la seconde période, en redonnant aux roses quelques épines endurcies par les saisons passées, fut plus qu'intéressante.

Galthié aguerrit cette jeune classe et lui apprend à conjuguer le verbe mergo (1) en commençant par le passif - ça donne mergitur et ça vous tanne le cuir et le moral, même dans l'eau douce de la Seine ou des lacs d'Auvergne. Rude école en effet, puisqu'il l'esseule sur un prestigieux stade chauffé à jaune et devant une équipe d'acier pendant toute la première période, histoire de voir si elle a du souffle en totale apnée. Et déjà de ce plongeon redoutable sortent sans suffoquer Camara, Dibel auteur d'un essai, Paillaugue et Montanella. Je sens que je vais apprendre bien vite les autres noms.

Quant au public clermontois, croyant un moment avoir affaire à l'équipe insubmersible qui avait "sorti" les jaunards l'an dernier, il a néanmoins vite remisé ses sifflets et autres et ils sont où les Parisiens? pour revenir dignement à sa tradition savante et chaleureuse. Un petit garçon à l'écharpe jaune suivait avec application, le regard plein d'admiration, les allers-retours de "déconditionnement" des fleurdelisés après le match, en toute simplicité : toute une ambiance.

J'ai même aperçu très nettement Greg collectionnant autographes et posant pour les photos qu'il va sûrement mettre sur son blog ! (2)

(1) mergo, ĕre, mersi, mersum : - plonger (dans l'eau), submerger, engloutir. au fig. plonger, enfoncer, précipiter dans, engloutir, absorber dans. Voir le dictionnaire latin-français en ligne.
Rappelons que la devise de Paris est Fluctuat nec mergitur.
(2) Bien entendu c'est ce qu'il a fait : allez voir cet article et aussi l'album.

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Grognon rose sur gris lumineux

par Mezetulle

Ce sont les couleurs que je propose à Max Guazzini pour le prochain maillot du Stade français, après avoir vu le match contre Castres vendredi soir 22 février, soldé par une écrasante et étonnante victoire du Stade 47 à 16.

Rose grognon comme le jeu brouillon et angoissant de mes chouchous en première période. Rose grognon comme un jour de métro bondé où les gens râlent leur indécrottable bonne humeur, se "traitent" avec une rhétorique impeccable, se tassent pour finir par trouver leur place. Grognon râleur "je fais tout de travers, mais finalement on s'en sortira, et d'ailleurs tout le monde me déteste et j'adore ça" dans la grande tradition parisienne brillamment illustrée hier par les mâchoires crispées et le regard méchant de Fabrice Landreau sous son bonnet rose, pas content, pas content.

Qu'est-ce que vous voulez, on est en avance au score à la mi-temps, mais franchement c'est nul, cafouilleux, plein de fautes. Ils vont prendre une sacrée remontée de bretelles dans les vestiaires, vous allez voir ça... Même Antoine Burban, sanctionné pour avoir été plaqué en l'air...? Eh bien, c'est bien fait : c'est pour toutes les fautes que l'arbitre n'a pas vues. Landreau c'est le genre de père de famille comme je les aime : "Tu t'es pris une gifle par l'instit, et en plus tu dis que tu ne l'as pas méritée? Je vais t'en coller une autre, moi !" Et Galthié dans sa cage en verrre qui ne décolère pas, rivé à son téléphone : comment, 25 à 9 à la mi-temps ? Mais vous vous êtes vus ? C'est comme ça que vous voulez recevoir Perpignan et Toulouse ? C'est comme ça que vous voulez aller à Clermont et à Biarritz ? Vous avez eu du bol que leur défense à Castres ne soit pas au point, c'est tout. Allez, caltez !

Rose grognon comme ces commentaires de Canal + en forme de désolation chaque fois qu'une action parisienne était en cours, une vraie oraison funèbre au secours de l'Ovalie castraise qui m'a fait rire pendant tout le match. Ils sont même allés jusqu'à dire "Oui les Parisiens vont se faire eng... dans les vestaires, mais en revanche ce qu'il faut aux Castrais, ce sont des paroles de réconfort, de consolation". En entendant ces propos insultants révélant une grande finesse psychologique, là oui vraiment j'ai eu une pensée désolée pour les Castrais qui ne méritaient nullement une compassion aussi humiliante ! Cela, c'était vraiment à pleurer ... C'est comme si, avant le bac, j'avais dit à mes élèves : "mes pauvres petits, vous allez vous casser la gueule, mais je vous aime bien, ce n'est pas grave, maman vous console d'avance"... Je leur disais au contraire: "Ce ne serait pas tellement étonnant que vous ratiez votre bac. Alors, étonnez-moi". Et ils le faisaient.

Je conseille aux commentateurs de Canal+ de lire le traité d'éducation de Locke ; il y est dit que les enfants, tout comme les hommes, ont trois passions dominantes: la liberté, l'empire et la gloire. Et qu'aucune des trois ne peut s'étouffer, mais que toutes peuvent et doivent se cultiver, s'élever, se civiliser.

Gris lumineux comme la tronche de Fabien Galthié qui comme d'hab se retient de sourire après la victoire, qui commence déjà à seriner que la semaine prochaine si on continue comme ça, eh bien ça n'ira pas du tout. Gris lumineux comme le visage à la fois terrorisé et rayonnant du tout nouveau "bébé colosse" Quentin Valençon, tuilé par Christophe Dominici qui sort et lui passe le relais après avoir marqué un essai (oui Christophe, tu as toujours la "gnac"), bourré de secousses amicales par le capitaine Blin. Comme le visage étonné de deux minettes agitant leur drapeau rose, n'en croyant pas leur yeux, mais si je t'assure, ils ont gagné, après nous avoir fait croire que rien ne va....
Gris lumineux comme le ciel de Paris où on n'ose jamais dire qu'il fait beau - ça ferait tellement de jaloux, et puis de toute façon il vaut mieux dire qu'on se déteste soi-même, qu'on est mal, qu'on est bien mieux à Syracuse, sur le Fuji-Yama, etc. etc. Et comme ça quand on est vraiment dans le gris, on est vacciné, on sait boire la tasse en chantant une chanson où on se souvient de Syracuse, etc.

D'ailleurs moi aussi je suis comme ça: je me dépêche de faire un article grognon rose, des fois qu'on soit vraiment à la peine dans la suite, qui s'annonce grise et dure comme le mâchefer...

Alors finalement, voyons ce maillot. Mmmm, le cacadoie ? Arrf.. On en garde quand même un peu, rien que pour salir le rose et le gris lumineux. Sinon, on aurait mal aux yeux.

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Une petite fille dans un monde de brutes ? Auch-Toulouse, 25 janvier (3-34)

Sous la lumière crue des projecteurs, une petite fille hors d'haleine traverse dans sa longueur un terrain où s'affrontent des grands garçons autour d'un ballon.... Apeurée ? Esseulée et abandonnée par des parents indignes sur une pelouse de brutes où elle n'a que faire - et en nocturne en plus? Mais non, vous n'y êtes pas : on est à Auch, sur un terrain de rugby, ne vous faites pas de mauvais sang.

C'est la fin du match, les supporters (de Toulouse ? d'Auch ? ah voilà bien encore une question de f.. ooteux...) envahissent le terrain. De plus le match n'est pas vraiment fini, l'aire sacrée hors temps et hors espace vient d'être violée par des enthousiastes peu regardants sur les règles. Ce devrait être le moment de tous les dangers, d'autant plus que l'équipe qui reçoit subit une large défaite.

Sauf que c'est du rugby, et que c'est comme au théâtre, comme au concert, comme à l'opéra : il y a un temps formel et un temps objectif et parfois ça s'emmêle un peu les pinceaux en un moment qui, redoutable en principe, est ici délicieux. Le temps formel, celui des chronos, est épuisé : la sirène a annoncé la fin des 80 minutes. Toulouse a largement gagné de toute façon. Mais le temps objectif, celui de l'action, est en cours : l'arbitre n'a plus d'yeux que pour devenir spectateur, pour subir à son tour la loi du jeu, de ce qui se passe vraiment. Car l'action en marche, comme toujours, est grosse d'un essai, elle n'est pas finie et elle est désormais seule maîtresse du temps (1).

Et voilà-t-il pas justement que l'essai d'après-dernière minute est marqué par les visiteurs. La messe est archi-dite, non ? Comme les auditeurs enthousiastes d'un concert qui n'attendent pas le silence après la dernière note pour applaudir, une partie du public envahit le terrain. Notons bien que c'est pour applaudir les visiteurs victorieux et les vaincus qui se sont si bien défendus, et les petites filles ne sont pas les dernières dans cet exercice chaleureux. Mais attendez, tout de même, il y a la transformation ; même ultra-facile, elle pourrait être manquée.

Le moyen de virer les supporters indiscrets d'un terrain de jeu de balle collectif ? Appeler la police ? Mais non, vous n'y êtes pas, on est à Auch, sur un terrain de rugby, et il y a des petites filles qui sautillent sur la pelouse, c'est normal. Il n'y a qu'à leur dire : attendez, ce n'est pas fini, il y a la transfo, poussez-vous un peu. Quelques index pointés avec le sourire suffiront, tout le monde comprend au quart de tour et pivote à toute vitesse pour rentrer en courant dans le monde profane, au-delà de l'enceinte sacrée encore quelques secondes.

Le temps de cette course ajoute une troisième temporalité à celles que j'ai déjà repérées ; à quoi se mesure ce troisième temps de l'emmêlage des pinceaux, hors temps, mi-profane mi-sacré ? A la vitesse des jambes d'une petite fille de six ans, folle de joie, traversant un terrain de rugby dans sa longueur pour ne pas transgresser la règle plus longtemps... et pour voir une transfo en suspens.

Merci au cameraman de Canal+ d'avoir montré ce moment à la fois dérisoire, drôle et édifiant : après cela, qu'on ne vienne plus me dire que le rugby est un sport de brutes.
Au fait, l'essai d'après-dernière minute fut transformé. Maintenant je sais pourquoi on attend toujours un peu avant de frapper au but, dans un moment d'après-dernière minute où tout est pourtant déjà joué : pour que les petites filles de six ans terminent leur course.

1 - Sur la temporalité du rubgy, lire aussi sur ce blog :  Bourgoin essouffle le temps et France-Ecosse, hymne à Saturne.

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Bourgoin essouffle le temps au bout du bout

"Un cri d'alarme" : à l'issue de la 3e journée du Top 14 l'article d'André Boniface dans le Midi Olympique de ce vendredi (30 novembre) appelle de ses voeux un rugby offensif. Il constate le peu d'essais marqués "seize essais en sept matches, dont sept à Paris - il n'en reste que 9 pour 6 rencontres". Le score tourne trop autour des points de pénalité, sanctionnant un jeu fautif mais surtout un jeu attentiste, calculateur, verrouillé et bétonné, et au fond pas très beau. Et de citer en contre exemple le superbe match Stade-français Bayonne du 23 novembre où "l'esthétique était complémentaire de l'efficacité".

Ce que j'ai vu de la 4e journée lui donne à la fois raison et tort : on a vu les deux.
On a vu le rugby planplan de décompte et de realpolitik, le Stade français ayant évité de perdre vendredi 30 contre Dax en pratiquant, il est vrai sous une pluie savonneuse et avec une équipe de mise à l'épreuve (Fabien tu prends des risques, mais c'était bien calculé...), un rugby de pénalités marquées, de défense in extremis, une realpolitik qui s'accommode avec une mêlée défaillante et une touche approximative, les yeux rivés sur le tableau de score.

Mais quel beau moment en revanche, "esthétique et efficace", que cette haletante rencontre entre Clermont et Bourgoin hier soir ! On a cru jusqu'au bout que le match pouvait basculer dans l'un ou l'autre sens. Jusqu'à l'essoufflement qui met les joueurs à genoux en transperçant leur diaphragme, en suivant la buée dégagée par leurs regroupements ahanants, en balayant du regard les attaques transverses qui se renversaient d'un côté à l'autre du terrain, sans cesse, sans répit, sans peur et... sans reproche (très peu de pénalités). On sort de là le souffle coupé - je parle de moi, "couch potatoe" devant la télé. On était à la fois dans le réel de ce qui se passait là devant nos yeux et dans une page littéraire d'un roman de Tillinac décrivant les déplacements de la mêlée comme ceux d'un animal brûlant et multiforme.

Jusqu'au bout ? Mais qu'est-ce que le bout d'un match comme celui-ci ? C'est le bout du bout, au-delà de la 80e minute, traversant la sirène. C'est le moment où le temps du jeu s'impose comme le seul temps réel, celui qui ressemble à une temporalité de théâtre conduite non par l'horloge et sa vide scansion, mais par l'action... qui prend les choses en main et qui finit non pas parce que "c'est fini", mais de l'intérieur,  faute d'aliment, faute de combattants : par exhalaison pure. Une fin digne de ce nom, allusion magnifique à la vraie fin, celle dont on meurt "de sa belle mort".

Mû au dernier moment par la possibilité de marquer encore un essai qui (s'il était transformé - mais ça, il vaut mieux ne pas y penser maintenant) pourrait lui donner la victoire en renversant le match une troisième fois, Bourgoin se lance dans cette dramaturgie éperdue qui n'en finit pas d'attaquer, de passer, de piquer et d'aller, d'aller, d'aller encore. Et on voit sur l'écran tv défiler les minutes : 79, 80, 81...

L'arbitre et les spectateurs attendent la rupture d'action, comme on attend à l'opéra que le souffle du chanteur mette de l'intérieur le point final à la dernière note par exhalaison, et voilà que le temps est distendu : il n'en finit pas de chanter, de pousser sa note, et Clermont défend, défend, patiemment mais quand même un peu étonné, comme l'orchestre continue à accompagner ce souffle de diable qui s'alimente on ne sait où. Ca finira bien par finir, oui, et l'orchestre peut poser ses instruments, ouf, sa lecture de la partition était la bonne (il n'y a pas de reprise), Clermont a gagné. Mais quand même : plus de deux minutes de point d'orgue, c'était presque un da capo, une forme de résurrection.

P.S. Pour une analyse de la "realpolitik", voir Rugbymane, article Rugby défaite.

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Cinq essais (sur sept) vus à contre-culture : Stade français- Bayonne vu de Lille

En déplacement à Lille vendredi (après une conférence pour laquelle CitéPhilo m'accueillait - salle pleine et rencontre avec beaucoup d'anciens étudiants et de collègues qui m'a fait très plaisir), sans nouvelles d'un ami avec qui j'avais envisagé un possible dîner, je saisis l'occasion de cette soirée brusquement vacante et me mets en quête d'un bistrot où voir le match Stade français-Bayonne... Cette ville de Lille, je la connais plus qu'un peu, y ayant travaillé et habité une bonne partie de la semaine pendant 15 ans. Les pubs, les vrais, n'y manquent pas et l'ambiance y est chaleureuse, bourrée d'Anglais en fin de semaine qui viennent se régaler et faire un peu de bruit. D'après gérant de l'hôtel j'en trouverai bien un où ça peut se voir.

Seulement voilà, le vendredi soir, les Anglais et les Lillois, ils se contrefichent d'un match du Top 14, ils ont juste envie de manger, de boire de la bière, de faire la fête, de faire un tour de manège. Les écrans sont noirs. Devant ma déception, un barman sympathisant rugby me donnne le bon tuyau : il faut aller chez les spécialistes, ça se comprend rien qu'en entendant le nom du pub "L'Australian bar"... J'y cours, et j'y tombe plus qu'à plat. On me regarde avec un peu de condescendance. "Un match de rugby, quel match ?"... "Ah  ouuuiiii ! Désolés madame, ici on regarde juste les matches internationaux".

Amis de l'Ovalie profonde, que j'ai chambrés si souvent sur ce blog : je n'ai jamais mieux senti ce soir-là combien Paris est une des villes les plus méridionales de France... Quand je pense qu'au même moment, au très provincial et reculé métro Saint-Fargeau, deux bistrots qui se font face rivalisent pour montrer ce que je veux voir... Et me voici au centre d'une métropole qui a une allure folle, dont la population est nombreuse et diverse, qui sait faire la fête... mais je dois me rendre à une évidence que je connaissais pourtant déjà : les écrans y crépitent pour le foot et - à la rigueur - pour le rugby des Nations.

Il est déjà 21h bien sonnées. Un peu découragée quand même, j'élargis l'aire de ma battue. Je quitte les lieux branchouille du vieux Lille, la rutilante Grand Place ornée de sa grande roue hivernale. A présent trop loin de Wazemmes (où j'aurais peut-être été plus chanceuse), je remonte, pour éviter les rues piétonnes où les restos alternent avec les fringues, la très banale et à peu près déserte rue du Molinel.
Mon seul espoir : tomber sur un bistrot footeux où on aura allumé la télé par habitude, histoire d'avoir un bruit de fond et des clameurs de goal.
Conduite par un reste de flair prolétarien, je reluque un troquet d'habitués qui s'appelle "La Terrasse". Juste un groupe au comptoir et sur le côté, une image télé qui s'agite. Trop de bleu, de rose, de rayures et de vert pour que ce soit du hip hop ou des clips "musicaux". Mais oui c'est ça ! Il faut que j'entre bien vite avant que ces quelques clients quittent les lieux et permettent au patron de tirer les rideaux déjà prêts.
Haletante, j'arrive pour la 45e minute. On me fait un accueil citadin, à la fois bien élevé et réservé, cachant tout juste un peu d'étonnement.
Et c'est ainsi que j'ai pu voir, dévorant ma soucoupe de cacahuètes devant une bière succulente à un prix défiant toute concurrence, cinq essais (1) d'un Stade français ayant à tous les sens du terme retrouvé ses couleurs pour mettre en déroute l'Aviron bayonnais...

Affamée et la tête dans les fleurs de lys roses, j'atterris finalement chez un grand classique "Aux Trois Brasseurs", pour un souper tardif. Devant mon potjevleesh, environnée de photos de cyclisme, j'avise dans la niche qui me fait face le moulage d'un joueur de foot en costume ancien. Désespérant de pouvoir parler de ce que j'ai vu ce soir, je branche le garçon sur cette figure légendaire (que je soupçonne être Just Fontaine, mais dites-moi votre avis - le costume est tout de même plus qu'années cinquante, non?) : il ne sait pas qui c'est !!!

A l'hôtel ce matin, le gérant prend des nouvelles de mes pérégrinations : "Alors ils ont gagné !!!" "-Comment, mais vous vous intéressez au rugby?". Avec un petit sourire modeste et comme pour s'excuser, il réplique -"eh oui... de temps en temps, c'est que, voyez-vous, je suis parisien!"

1 - Les essais de seconde mi-temps : Arias, Saubade, Bergamasco, Bastareaud, Burban, qui s'ajoutent aux deux marqués en première mi-temps (Saubade et Papé).

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Le concept de "non-perdant"

par Mezetulle

Palme décernée à Patrice Lagisquet pour un bel euphémisme plein d'ironie entendu ce matin à France-Info.

Interrogé au sujet des matches peu convaincants qui ont finalement vu la "victoire" du Biarritz Olympique contre Brive (en Top 14) le 2 novembre par 7 à 12 et contre le club anglais des Saracens (en Coupe d'Europe) hier par 21 à 22 - matches remportés principalement par les pénalités tirées par Dimitri Yachvili, et où on a vu, malgré de très beaux déploiements et une grosse "envie", des cafouillages, de nombreuses passes approximatives - , il a en effet déclaré férocement :

"On continue à ne pas perdre." 

C'est exactement ça. On aurait presque cru qu'il parlait d'un club de foot... où on peut aller très loin comme ça. Et d'ajouter, rassurant, sur le site du BO : "là, on n'a pas encore la bonne carburation". 

Le site du BO possède une rubrique "les bons mots"... mais je n'y ai pas trouvé (encore) celui-ci. 

Quant à mes chouchous du Stade français, pas besoin d'inventer un concept pour eux : ils viennent de perdre dans les grandes largeurs contre Bristol 17 à zéro. Perdant, carrément, même pas "non-gagnant" : au diable la litote, restons classique !!!

PS. Greg, je n'ai pas trouvé de mouchoir jaune pour Clermont, "non-gagnant" contre Munster, mon mouchoir rose, ça ira ? 

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